Ma peinture ne questionne rien, n'explique rien, n'a rien a démontrer. Il n'y a pas de constance, pas de permanences. Aujourd'hui, je ne sais quoi dire à son sujet et demain les mots pour la décrire, ou la parasiter, me sortiront par les oreilles. Déborderont d'un noir de limbes. Celui-là même qui précède la pensée.